Le blog de José Pigeolet

                                                                    LES FIGUES

Ma bonne-maman Rose, je l'ai dit, était presque infirme, avec ses membres gourds, son dos raide et ses pieds déformés. C'est cela qui explique l'attitude où je la revois lorsque, assise sur un tabouret en une partie inculte du jardin, elle allongeait obliquement ses jambes de part et d'autre d'un feu de souches à quatre pierres pour faire la confiture. 

    Là en effet est l'extraordinaire: cette vieille qui jouait les Canadairs avant la lettre, inopinément pour le peuple des fourmis arthropodes des allées, avec d'autres relents que ceux de l'essence, cette vieille magicienne percluse et malhabile était capable de fabriquer des merveilles, merveilles de goûts et de parfums.

    Tel était le fruit d'une longue expérience paysanne et parmi les odeurs mêlées qui vivaient en nappes sous les aîtres, qui s'étalaient en diffusant, rétrécissaient et puis mouraient, qui renaissaient et se croisaient, selon les courants d'air des portes, selon les heures du jour, selon les saisons et l'ordinaire des productions de la terre, parmi toutes, une particulièrement m'a ravi, que j'ai toujours présente à mes narines, c'est celle des figues cuisant dans le chaudron de cuivre rosé, si noir au-dehors.

    Bonne –maman surveillait sans touiller. Remuer les figues avec la grande cuillère de bois eût abîmé lo confiment, car les figues eussent éclaté et se fussent réduites en purée. Très tôt leur jus, lui-même sirupeux, atteignait, une fois mélangé au sucre blanc, une haute température. Les fruits gonflaient alors, et il fallait savoir conduire la combustion sous le ventre charbonneux du païrol. Penché autant que la chaleur le permettait à mes yeux humides, je regardais et je humais.  

    De plusieurs petits volcans ici et là entre les fruits, venue des profondeurs du mélange, une lave filante et bulbeuse s'écoulait avec un petit bruit d'éclosions gourmandes sans cesse renouvelées. La couleur, d'abord inexistante dans la transparence du sirop froid, fonçait puis caramélisait. Les fruits avaient gonflé en confisant, et la transformation des tissus végétaux rendait la fige transparente à son tour. Toutes les veines de sa peau délicate apparaissaient avec netteté pour entourer doucement un volume parfait, rond, en chair de figue confite, sucrée à point, qui remplirait idéalement la voûte du palais et le creux de la langue, le moment venu, avec délice:

Comme le fruit se fond en jouissance,

Comme en délice il change son absence

Dans une bouche où sa forme se meurt …

(Paul Valéry, Cimetière Marin)

    Quand, plusieurs années plus tard, lorsque je serai étudiant et qu’ il s'agira de récupérer d'un coup de fatigue, de me donner un moment de réconfort après des heures de travail, tard dans la nuit ou tôt dans la journée, je puiserai dans le pot de verre une figue confite. Saisie entre le pouce et l'index par l'extrémité dure de sa queue, dernier régal à croquer, et son ambre miré un instant à la hauteur de mes yeux, elle a toujours aussi rondement satisfait mon palais, toujours aussi aisément rempli son office délectable. Elle m'a aussi à chaque fois ramené aux heureuses années de mon enfance et j'ai revu la vieille breïcha affectionnée, ronde dans ses voiles noirs, devant un chaudron noir et rond, à peine plus volumineuse que lui, et je ne suis pas loin de penser qu'elle ressemblait elle même aussi, Rose, son visage rose émergeant de ses voiles noirs, et dorée par le reflet du cuivre comme le jus de la figue qu'elle savait si bien élaborer…

     Je revois ses longs doigts noueux cueillant les panses rebondies parfois fendues par l'air humide. Alors, la chair blanche et rosée apparaissait, convoitée des guêpes et des abeilles grondantes de colère. Comme elle, je sus bientôt guetter en signe de maturité la goutte miellée à l'orifice de la fleur. Savez-vous que la figue cueillie est encore une fleur, dont les fruits sont cachés en elle ? De cette fleur, vous ne verrez jamais les pétales. Étrange fleur, jamais éclose, sans attraits, sans pétales, sans couleurs, qu'un hyménoptère parasite du caprifiguier, le figuier sauvage des chèvres, sait lui seul féconder… Mais ce que je ne saurais jamais, c'est procéder à l'ultime opération de surveillance de la cuisson.

    L'air soudain devenu plus grave, vers la fin du temps voulu, qu'elle ne comptait jamais, elle élevait sa cuillère en léger contre-jour devant ses yeux, au-dessus d'une soucoupe. Il s'agissait d'éprouver comment le jus faisait la goutte. En fin de cuisson, la lave devenait plus visqueuse, les bulles avaient de la peine à percer. C'était le moment d'être attentive. La goutte devait tomber à peine, comme à regret, dans la soucoupe. Le feu arrêté trop tôt, la goutte tombant trop vite, la confiture se fût mal conservée; la goutte étudiée trop tard nous eût valu une confiture trop brune qui, après du temps, eût cristallisé désagréablement pour les dents.

    Jusque là, enfant gourmand peu soucieux des lendemains, j'attendais qu'elle eût fini son examen pour goûter, lécher, effacer de la soucoupe le jus encore tiède et faire craquer sous mes dents les minuscules grains, concentrés d'arôme, qui portaient encore l'âme évanescente de la figue.

                                      Henri B. Laboucarié

Communier avec l'instant du présent,

En se jetant dans la mer

À la rencontre de chaque vague, 

Et se laisser porter par elle

Emporté par le roulis monotone.

Et trouver l'éternité du moment. 

Un âge plus que canonique 

Pour se convaincre que l'avenir, 

C'est la réalité signifiante du présent.

Chaque moment de la vie est unique,

Il ne se répétera plus.

La réalité du présent

Coule à flots en un joli murmure, 

S'en va construire les châteaux,

A l'intérieur de moi,

Se balance au gré de ma pensée, 

Inonde le monde qui me baigne,

Rit sous le soleil

Et pleure des gouttes de silence 

Qui coule doucement.

Cette éternité de l'instant m'appartient.

Si je le veux vraiment

Je  pourrais en faire un paradis.

Ô joie infrangible

Que de retenir ou laisser filer

Dans la paume de la main, 

Les grains de sable

En nombre infini

Dans l'heure du présent.

Cueillir les raisins de la vigne du temps.

Les porter à la bouche

Pour les croquer délicatement,

Et savourer lentement

Le jus sucré et désaltérant

S'échappant de l'enveloppe

Qui emprisonne la chair

Gonflée de désirs dilapidés.

La vie exulte par ces infimes instants

Qui sont les "maintenant" 

À l'instant même où j'écris, les mots abondent

Et se déversent en un fleuve puissant.

Ces mots, il faut les capturer un à un,

Les comparer, les polir, les assembler,

Créer des phrases qui m'ancrent

Dans le maintenant de ma pensée

Oublier l'instant du mal

Et la projection dans l'avenir.

Être conscient de ce qui est sous mes yeux:

Le sourire de l'aimée, 

La pensée d'un ami,

L'éclat de rire d'un enfant, 

Un rai de lumière dans la chevelure blonde,

La source limpide qui désaltère,

Un oiseau qui chante, 

Le chat qui ronronne sous la caresse du soleil.

L'herbe sublimée par de ses humbles marguerites, 

Le jaune éclatant des jonquilles 

Perçant vaillamment la terre humide

Et annonçant la proche venue du printemps.

Permettre de voir les beautés et les merveilles 

Qui nous entourent et être heureux.

Chaque matin, chasser les moments déchirés

Et cueillir l'aurore sereine dans le jardin de l'existence

Où éclosent les plus beaux instants.

José                 08/03/2019

La vie devant nous s'avive

Depuis le petit chemin

Où nos âmes se sont rencontrées

C'est un amour qui naît en silence

Ourler par le battement de nos cœurs

Dans l'insouciance de l'adolescence.

Nos cœurs et nos corps s'embarquent

Sur le frêle esquif du destin.

Notre pirogue défie les rapides

En s'élançant dans la magie subtile

De la rivière de l'amour.

Emportés par le courant,

Nous voyons défiler des paysages merveilleux

Qui nous font oublier

Les traîtres remous et les rochers affleurants.

Enfin, par une belle journée de juillet

Le chant de la rivière déroule son cantique

Dans la cathédrale de nos sentiments.

Le soleil brille et réveille la terre amoureuse.

Dans un doux silence,

Réveillé par les chants de l'aube,

Sur les berges de notre amour

Nous cueillions avec tendresse

Les deux fleurs rares de notre vie.

Le temps nous emporte

Dans les rires et les larmes

Qui soudent nos cœurs.

Mais à jamais, dans nos secrets partagés

Restera la lumière de la brume

Sur nos baisers volés.

Le temps s'effiloche sans compter

Mais, sur la pointe de l'horizon,

Résonnent encore les violons de la vie.

Puissent-ils encore jouer longtemps.

Et écrire un jour sur un joli nuage

Le fil de notre amour.

Kandisky décrit le choc qu'il reçu en découvrant les meules de Monet:

"Jusque là, je ne connaissais que l'art naturaliste…et soudain je me trouvais, pour la première fois, devant une peinture qui représentait une meule de foin, ainsi que l'indiquait le catalogue, et que je ne reconnaissait pas… L'objet employé dans l'œuvre, en tant qu'élément indispensable, perdit pour moi son importance. Tout cela restait confus en moi et je ne pouvais encore prévoir les conséquences naturelles de cette découverte".

A partir de là plusieurs questions se posent:

Pourquoi garder fidèlement, dans nos représentations, l'apparence de la nature qui se

présente à nos yeux ?

Quel intérêt aurions-nous à reproduire photographiquement le monde qui nous entoure ?

L'artiste est-il réduit à copier scrupuleusement la "réalité" …et quelle réalité ? Celle de la première apparence de l'œuf ou sa réalité cachée qui se révèle lorsque la coquille se brise ?

Alors, pourquoi ne pas partir de la réalité apparente, de la briser et explorer librement les formes qu'elle suggère.

Analyser, décomposer, superposer, assembler les éléments proposés par l'appréhension première, plus uniquement selon les critères de la perception mais aussi par ceux de la composition du tableau et de sa révélation.

La tradition Greco-latine s'était efforcée de distinguer l'homme de la confusion de l'univers. La sensibilité alliée à la raison lui avait permis de prendre un certain recul par rapport à ce dernier afin de lui permettre d'organiser son existence et sa pensée tout en domptant ses peurs et ses angoisses.

Le monde d'aujourd'hui, plein d'agressivité contre le vivant semble, à nouveau nous échapper. Tous les efforts conjugués du réel des sens et de l'ordre de la raison accumulés au cours de la tradition ont été jetés comme de vulgaires déchets.

Tendu frénétiquement vers le progrès, nous n'avons pas hésité à négliger tout contrôle de la conscience dans notre volonté d'asservir l'univers. Il en résulte que, comme nos ancêtres, nous nous retrouvons démunis mentalement et physiquement.

Les monstres d'aujourd'hui ne sont plus les bêtes féroces ou les divinités maléfiques mais s'appellent pollution, déforestation, profits aveugles, croissance à tout prix, Monsantos, CO2, dioxine, agent orange, OGM, HIV, terrorisme, Scientologie, misère ou asservissement physique et morale...des dragons bien plus dangereux que ceux du moyen âge car insaisissables, avançant sous le couvert du progrès. Insidieusement, petit à petit, ils se sont infiltrés partout: dans la terre qui nous nourrit, dans l'air que l'on respire, pour finalement squatter à notre insu notre esprit et notre corps.

Aujourd'hui, nous nous sentons envahir par l'angoisse de l'humanité confrontée à son destin qu'elle ne peut plus maîtriser car, lancée dans une course folle et absurde, elle a piétiné les repères qui lui donnaient une certaine emprise sur le chaos du monde. Nous sommes à nouveau des primitifs devant un monde devenu étranger, peuplé d'esprits redoutables qui tantôt nous terrorisent et plus tard nous apprivoisent pour mieux nous asservir.

Alors, l'artiste réagit en expulsant de son âme sa perception du monde. Les lignes qu'il trace et les couleurs qu'il projette sont l'émanation inconsciente de sa vie affective autour de laquelle il défend son existence et sa pensée.

Pour ce faire, il détruit les images pour mieux puiser dans la vie et en transmettre ses palpitations primordiales en la réédifiant par de savantes constructions basées sur des structures primaires douces ou brutales et des plans colorés.

Il propose la rigueur de l'harmonie, partant à la recherche de la beauté idéalisée ou en dénonçant par le déchiquetage des formes la tragédie de notre destin.

Telle est sa quête. Telle est la logique secrète qui l'anime.

André BRETON disait :

"L'a-t-on assez gagné, cet angle toujours fuyant sous lequel les choses s'estompent jusqu'à disparaître au prix de quoi commence seulement à se dévoiler l'esprit des choses".