Le blog de José Pigeolet

Hommage à Yang Yongliang

http://www.yangyongliang.com/video/60.html?a=1

Que de belles épousailles dans ce chant perlé

Dont les gouttes ornent d'une ample parure le

Bruit sombre qui fait irruption des entrailles du loin.

Bulle de lumière habillée de la douceur opaline.

Bulle de lumière rouge, reflet du rubis.

Bulle de lumière qui doucement se meurt.

Bulle transparente comme le quartz,

Bulle noire, éclatant un fragile souvenir.

Bulles de sons qui du tréfonds des apparences

S'éveillent et sourient à la clarté mobile.

On dirait qu'il pleut dans mes yeux

Des lueurs d'aurore.

Dans l'instant immuable,

Le ciel écrit son poème

En lettres étincelles sur l'écharpe

Des montagnes dormantes.

Elle déplace sa lumière sur le corps du mystère.

Brillance qui vient d'ailleurs,

Apparue du fond du noir,

Cloîtrée entre les fragiles nuages.

Je regarde…

Des scintillements sacrés,

Jaillissant du froid des ténèbres,

Niant le temps et l'espace,

Guident les pas de mes yeux

Au centre de l'infini.

En attente dans le ciel

Une lueur s'éveille.

Elle descend des chemins immuables

Vers la ville voilée de noir.

Elle accoste en moi

Et épure mon cœur des sentiments peinés.

Je suis l'ombre, elle est la clarté.

Beauté foudroyante

Elle allume dans le crépuscule

Un grand rayon de joie.

Que c'est beau la lumière dans la plaine endormie !

Dans l'embrasement diaphane des lucioles,

Andromède, fille de Cephée

Danse avec le jeune Persée.

Ils chantent dans mon cœur ébloui et

Leur grâce légère éclabousse la clarté.

Sachant qu'en moi elle est,

La pénombre humide reposant sur le triste,

Laisse passer la lumière triomphante

Et engouffre mon destin.

J'entends…

La lenteur verticale des résonnances

Se glisse à jamais dans le sombre de mon être.

Mystérieuses, sonnent les notes parfaites

Ciselées comme les diamants,

Aux étincelles de lumière.

Une à une, la transparence des sons se fait harmonie

Et le silence devient musique.

Thor, le grand Dieu du tonnerre avale sa colère

Qui gronde dans le ventre du ciel.

Les petites étincelles fragiles deviennent des étoiles

Dans lesquelles mon imaginaire

Se mire dans leurs reflets d'argent.

Je voudrais me laver

Avec la lumière de ton univers poétique

Où il neige des éclats d'échos déchirant le calme,

Tandis que les copeaux de lune

Étiolent la brume dans un temps égaré.

Je voudrais que ta pure radiance

Vibre éternellement dans les sons de la paix.

Je voudrais percer l'épais réseau d'ombre

Et le rendre moins funeste.

Je voudrais apprivoiser la nuit

Et les fantômes qui la hantent.

Je voudrais briser les sceaux

Pour me sauver de noirs abîmes d'Hadès.

Je voudrais naviguer

Dans les méandres obscurs de ma mémoire

Pour les porter à l'horizon de la clarté.

Je voudrais ta limpidité en partance

Sur les pitons de ma pensée.

Mais, je ne suis qu'un reflet

À la poursuite de l'aurore.

Qu'importe pour toi,

Le temps pour la fugitive beauté

Dans l'aube naissante d'un paysage oublié

Qui s'ébroue dans les étincelles du passé.

Hévillers, le 7 avril 2015

José   

La pluie, le vent, le pâle soleil et la bruine du matin,

Les arbres qui se dépouillent peu à peu de leurs feuilles mordorées,

La route qui brille comme une chaussure noire nouvellement cirée,

Le vent qui hurle au clocher, 

Les parapluies qui se retournent,

Les nuages noirs qui envahissent brusquement l'horizon, 

Les vitres qui pleurent,

Les chrysanthèmes qui fanent les tombes,

Le froid humide qui nous transperce,

Oui, nous sommes bien en automne.

Les lisières lointaines mangées par la brume,

Le tapis de feuilles en subtiles teintes d'ocres,

L'herbe languissante qui se couche,

La terre des labours déchirée sans pitié,

Les noires corneilles qui planent dans le ciel,

Le gémissement de la barrière habillée de rouille,

Les lamentations du vent qui porte le glas,

Les bras nus des arbres implorant Hélios disparu,

L'affleurement d'une feuille morte glissant sur la nuque,

Le subtil baiser d'une maîtresse sans amour,

Oui, nous sommes bien en automne.

L'adieu des senteurs de l'été,

L'apparition des fragrances moisies,

L'humus qui s'amasse,

La lassitude de la lumière,

L'adieu d'un ami, lèvres scellées par la mort.

Les lambeaux de vent exhalent leurs sanglots,

Les feuilles rousses tourbillonnantes balancent leur descente,

Le choc funèbre des bois qui tombent,

Les frissons de l'hiver annoncé,

Oui nous sommes bien en automne.

Le coquelicot est mort,

Accours Hiver,

Festonne de blanc les crêtes endeuillées,

Déploie ton tapis de neige,

Efface les souillures brunes de l'automne,

Durcis les flaques de tes gelées mordantes,

Le hérisson a trouvé son repaire.

Dans l'âtre rougeoyant, la bûche consume le temps.

La vie s'endort, elle attend le printemps.

José, 14 novembre 2014 

Terre de Palestine, massacre télévisé

De nos lâchetés ordinaires.

Cesse de compter les morts,

Regarde à l'intérieur des cœurs.

Femmes, enfants déchiquetés, carbonisés.

Coquelicots de sang des enfants innocents

Mélangés aux larmes des ruines.

Olivier en habit de fruits verts

Eclaté de fragments de fer.

La fleur d'églantine éparpillée

Par les souffles meurtriers.

Silence atroce entre deux déflagrations.

Béton agrafé des cris de ceux qui n'ont plus rien,

Perce le mutisme de ceux qui ont tout.

On tue les enfants,

La vie s'arrête sur cette terre

Où s'épanouit la mort.

Rivière de larmes

Dans les yeux de la mère.

Obscurité dans les cœurs.

Qui va chérir les yeux innocents

Alors qu’on assassine leurs parents ?

Pourquoi tant de ruines

Alors que la fleur est si belle ?

Pourquoi tant de haine

Alors que l'amour est si tendre ?

Des enfants souriants

Au milieu des ruines

Sèment l'espoir.

Mais, le ciel rougit la blanche colombe.

Où partent les oiseaux

Pour leur dernier voyage ?

On a brisé les rêves.

À ce point, détester la lumière !!!

José, 28 juillet 2014

Plus qu'avant, j'ai envie de participer, car je connais maintenant le bonheur perdu de pouvoir embarquer sans entrave sur la croisière de la vie.

Et je voudrais, avec d'autres peut-être, pour briser la faucille du temps qui me rattrape, donner du sens à ma vie.

Je voudrais me voir, fragile sans doute, danser à nouveau malgré mes espoirs meurtris.

Je voudrais encore chanter avant que mon soleil n'aille ailleurs briller.

Je voudrais encore et encore m'empêtrer les ailes dans la toile du désir et la faire fléchir jusqu'à ce qu'elle embrasse mes pieds et me crie : "Viens sur la terre de la vie".

Je voudrais que mon ombre soit celle d'un enfant qui court les bois et les champs.

Je voudrais encore avoir les yeux pleins de fleurs et me coucher dans le foin qui sent bon la luzerne.

Je voudrais me baigner dans la cascade sauvage, accompagné par les cris et nos rires d'enfants.

Je voudrais repeindre la nuit avec l'éclat des d'étoiles et rendre sa lumière à la lune terne.

Je voudrais jeter mille ponts par mon amour et mon amitié.

Je voudrais me battre pour tout cela, avant de sombrer dans les abysses du découragement.

Je voudrais filer toutes voiles dehors, tout droit devant, jusqu'aux îles où l'on pêche les étoiles.

En moi monte plus fort qu'un désir la nécessité de vouloir construire, comme le luthier penché sur l'établi construit, autour du vide avec des matériaux et sa patience assemblés, le violon merveilleux que le musicien fera chanter.

Je voudrais construire dans le vide de la vie, une coque solide faite de beautés, une coque qui empruntera les mers en affrontant les tempêtes et les embruns pour me conduire sur les rivages de la paix pour chacun.

La beauté, voilà ce qui devrait remplir notre vie.

Dans les germes du chaos

La nature imparfaite

Éructe sa puissance

Je ne suis rien

Devant sa colère

Qui me broie

Dans ses serres cruelles.

Tout gémit,

Ce magma de terre et d'eau

N'est qu'un long cri

Qui m'abandonne

À cette fatale puissance.

Le vent pousse le ciel

Qui court et s'affole.

Il se hérisse, violent,

Gonfle et rugit,

Crachant des flots

Verts et gris,

Charriant l'horreur

À ses propres enfants.

Cette terre ouverte au

Soleil souriant

Gémit et se lamente,

Jetant sa clameur

Au fleuve humain.

Sanglant bourreau,

Tu présentes à la mort

Des proies faciles,

Des milles souffreteux

Heurtant les gravats

Démembrant leur corps,

Étourdissant leur âme.

Ils ne sont plus

Que de sanglants jetons

Prisonniers d'un jeu épouvantable.

Les regards suppliants,

Les courses éperdues,

Les luttes inutiles et vaines,

Les corps mutilés

Se heurtent à ta froide cruauté

Sur le seuil ensanglanté

De ton temple homicide.

Alors, repu comme le vampire,

Haiyan se retire de la terre vaincue

Et toujours gémissante.

Il amène ses anges noirs de la mort

Loin de l'assassinat de ce pays,

Maintenant sans beauté.

Un pâle soleil hébété,

Laisse deviner dans sa lumière blafarde

L'horreur de la fauche sinistre,

Estampiller par les moignons des palmiers.

Et le reflux de la mer noirâtre

Découvre les gerbes de cadavres

Dans leur cercueil de gravats.

Sur le petit mur, vestige de sa demeure

Près du sable souillé de la mer,

Solitaire, gardant les yeux baissés,

Comme une présence fugitive,

Un gosse presque nu,

Vacille dans une lutte qui paraît sans issue.

Il va tomber, mais on ne sait où,

Vers la mort ou la poursuite de son destin ?

Soudain, un rayon de soleil transperce les nuages.

Sous des yeux de braise  

Il illumine un faible sourire

Et ranime la radieuse conscience

D'encore être.

Alors, comme l'aurore,

L'enfant se lève sur les vestiges du néant.

Une force tapie en lui

Récuse tous ces malheurs.

Sur la grève de sable blanc

On entend le faible murmure des vagues

Qui invite à l'attente

De l'inéluctable vie qui doit survenir

Malgré l'absurdité des choses,

Malgré la mort…

Il marche.                                          

        le 15 novembre 2013